не выдержав мысленной нагрузки, вываливаю сюда свои размышления после прочтения Тропика

  "Тропик Рака" проникает в мозг как сверло.

Есть произведения, которые не поют сладкую убаюкивающую песню нашим мозгам...Нет, я сама такие вещи просто обожаю (я имею в виду приятные истории с относительным хеппи-эндом). Я даже не просто люблю простоту и удобство (+ немного сильных ощущений, чтобы не закиснуть совсем), я стараюсь так жить. Нормально и хорошо. И правильно. И всё такое прочее.

Но в какой-то момент ты читаешь что-то вроде этой книги. Там есть такие абзацы, такие предложения и такие слова, которые просто берут и расшатывают привычную картину мира. Если говорить про меня, точно это так. Мне даже потом приснился сон, что я стою очень близко к огромному колодцу (размером с башню, на дне которой вода), и она разваливается под моими ногами. Кирпич и камни рушатся на глазах, падают какие-то статуи... И страшно и завораживает и освобождает. И я знаю, что через несколько минут обрушится вода.

(ну, конечно, возможно, это мне во сне просто хотелось сильно писать, но мне нравится думать, что так со мной разговаривает подсознание, а не мочевой пузырь)))

По сути, я знаю, что в моей жизни ничего кардинально не поменялось (и не поменяется) от этой книги, но в моей голове - да. 

Я рада, что у меня в голове есть мысли, которые раньше мне не приходило в голову подумать (такая вот формулировка)))

Последний раз я не могла заснуть и думала, что это невыполнимая задача - понять кто ты есть, и что ты хочешь на самом деле. Т.е. я не знаю, и скорее всего никогда не узнаю, что уже сразу было во мне, когда я только родилась. Или до моего рождения. Наверняка, что-то было, но что, хрен его знает... Всё остальное - это то, что нам повезло впитать из окружающего мира... Но какая разница? 

Теперь во мне живет эта книга и на многие вещи я смотрю иначе. И вот что я скажу - мне легче! Эта книга приносит сначала мучения, надо пройти хотя бы через отвращение при чтении или через печаль, или через недоумение. Но ведь так всегда, когда что-то нарушается. Или разрушается. Какая-то дурацкая стенка упала во мне и мне легче понимать этот мир, людей, любовь. Меня стошнило старыми мыслями и убеждениями, моими собственными комплексами, ограничениями и остатками розовеньких соплей)) Бе.

Но сейчас я как-то выздоравливаю и намереваюсь читать следующую книгу из парижской трилогии.
 ПС: герой книги, на самом деле, человечен более, чем кто-то другой, хотя вокруг него так много жестокости, холода, пустоты, страданий, пошлости, грязи, мусора. Но он романтик, шатающийся по Парижу, с какой-то жуткой раной, которая не заживает. Ему постоянно больно, и кажется, что человек должен просто рыдать и стонать, но он только иронизирует. Над окружающей убогостью, над собой. (кстати говоря, кто видел последнюю серию Хауса. Что-то есть общее, однозначно. Легко всплывает образ хромого Хауса, в джинсах, впитавшими кровь из разошедшегося шва на ноге. Ему и больно и хорошо, потому что в какой-то момент он почувствовал себя свободным от всего. Nothing to lose...)